No hay derecho...

Sin tiempo para más mientras duren estas toruosas fechas, dejo aqui esta carta que me ha llegado por mail y que a despertado mi interés e indignación... un saludote^^.

Carta de Fernando Gamboa .



Demonios en el Paraíso

Para que los que no me conozcan, me llamo Fernando Gamboa, y hace
unos meses terminé una nueva novela de aventuras titulada GUINEA que en
este mes de Octubre saldrá a la venta publicada por Ediciones El
Andén.

El motivo de este mail, es mi deseo de compartir con la mayor
cantidad de personas posibles, y no sólo con las que adquieran la
novela, todo aquello que he averiguado en los meses de investigación
previos a la redacción del libro. Lo que a continuación detallo, aunque
pueda parecer exagerado o tendencioso (cuando no simplemente
increíble), es rigurosamente cierto y puede ser contrastado por las
fuentes que cito.

A muy pocos les debe sonar un pequeño país llamado Guinea Ecuatorial,
aún menos sabrían dónde situarlo en un mapa de África, y serán contados
los que recuerden que, hasta hace exactamente cuarenta años, los
ecuatoguineanos eran tan ciudadanos españoles como un alicantino o un
gaditano.


Por entonces, Guinea Ecuatorial era una provincia más de España
enclavada en la costa Africana del Golfo de Guinea; 'La perla de
África' la llamaban.

Acaba de leerlo aquí: http://visitguineaecuatorial.blogspot.com/2008/10/una-carta-de-fernando-gamboa.html (vale la pena)

Maldito corazón...

Con el corazón posiblemente partido en el pecho e infinidad de sentimientos y sensaciones oprimiéndole la garganta, vaga el muchacho por la ciudad, aun cosiendo su alma.

No sabía si estaba hecho para el amor. Si podría resistir de nuevo ese tremendo shock, ese relámpago repentino que apunto estubo de apagar su corazón. Dejándolo frío y sin vida, seco de alegría y pasión... extinto de amor.

Vagaba divagando sobre su suerte, maldiciendo el día en que la conoció. Cada vez que ella volvía a su mente, sentía un tremendo dolor, como si le arañaran largas uñas el corazón.

Arrastrando los pies pensaba en su pisoteada suerte, en el por que de tan amargo destino.

Puñalada tras puñalada, el corazón se le iba quedando frío. Unas pocas más y se detendría, vacío de sangre y lejana la alegría.

A partir de ese día en fría piedra se convertiría. Ya nada podrá dolerle, dice adiós a su maldita suerte...

Ese debe ser su amargo destino, para eso debe de haber nacido.

Paranoias producto de...

Hoy a vuelto a pararse el tiempo... soy esclavo de mi tiempo, un tirano al que no entiendo.

Los años van pasando y la vida sigue, no se para ante nada y no te deja respirar, parar a tomar aliento. Es una carrera continua hacia los objetivos que cada uno se fija, una contrarreloj, que al final, termina para todos igual.

Pero es bonito vivirla. La infinidad de sensaciones que somos capaces de percibir, las cosas que podemos vivir... todo eso es impagable y solo se consigue aceptando el reto de vivir una vida plena, con ganas.

A oscuras y de resaca, algo me ha guiado hasta el teclado, algo me ha hecho levantarme de la cama y empezar a escribir. Puede que sea la misma resaca la que lo produce y no saque nada en limpio de todo esto, pero ahora mismo me siento bien viendo como surgen las letras una detrás de otra en la pantalla.

Y estoy confuso. Soy incapaz de dejar de pensar en la gente que se abandona, la gente que, guiada por la monotonía, se deja llevar por la corriente en vez de coger las riendas de su vida y disfrutarla, vivirla.

No puedo entender, mi mente no logra comprender, como pueden morir la fascinación y las ganas de aprender, como puede extinguirse la pasión por la vida, por todo lo que nos rodea.

Feliz Noel...

El contacto de su desnuda piel con el frío suelo le despierta. Su cabeza, aun aturdida por los vapores del alcohol, intenta reconocer sin conseguirlo, el lugar en el que se encuentra.

No recuerda que hace allí, pero intuye que las botellas de vodka vacías que tiene alrededor tienen algo que ver.

Levanta el brazo con dificultad para mirar la hora y tras cinco segundos mirando el reloj logra enfocar la mirada en las agujas: las siete y veinte de la mañana. En cuarenta minutos debe estar sentado en su trono del centro comercial con una sonrisa pintada en los labios, para contentar a todos los niños que tengan el valor de sentarse en sus mugrientas piernas.

Con ayuda de la pared se levanta y comienza la búsqueda de su camioneta, suerte que en ella siempre guarda un uniforme de repuesto... como se conoce. Al fin la encuentra y se dirige directo al trabajo.

Sale con dificultad del viejo vehículo. Lleva demasiado alcohol en las venas como para darse cuenta de que no se a puesto el cojín que hace las funciones de barriga y es incapaz de ajustarse la barba como toca.

Con el pelo grasiento y la barba descolocada entra en el centro comercial que guarda su trono. Madres y niños contemplan espeluznados el avance de eso que hace llamarse Papa Nöel hacia el enorme trono situado en el centro del recinto, trono que ni quiere ni merece.

Mal reflejo de lo que en realidad debería representar un papa nöel, se sienta en el trono y saca la petaca a la espera de los estúpidos niños, transpira navidad por cada poro de su piel mientras espera a que algún valiente se acerque a malgastar su tiempo. Navidad negra y sucia, plagada de consumismo y desigualdad... falso desinterés y elevados precios.



Pero a él se la suda todo...

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Tu eres todos los kilómetros que has recorrido.
Eres cada una de las personas que has conocido.
Tu eres los atardeceres que has visto. Todos los lugares en los que has amanecido.
Cada sabor , cada olor , cada alto en el camino.
Eres cada huida y cada reencuentro.
Todos los mares en los que te has bañado.
Todos los caminos que has tomado,
cada cerro, cada valle, cada río.
Tu eres lo que has visto y lo que has vivido.
Elige bien quién te guía.
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Sacado de uno de los pocos spots capaces de atraer mi atención. ( Guía Repsol ¬¬)

Con larga barba y triste final.

Con turbia mirada e inseguro caminar avanza el desaliñado hombre por la gris ciudad.

Hace ya tiempo que perdió su hogar, ahora su única casa es la gran ciudad. Esa ciudad ostil y sucia, en la que se ve obligado a vagabundear.

Se deja caer en un destartalado banco de algún olvidado parque y mientras observa los negros nubarrones que se ciernen amenazantes sobre su cabeza, saca de la mochila un cartón de vino aún por estrenar.

Desde que ahogado por las deudas, comenzó esta nueva y desesperada vida, su única preocupación es cuanto tardará en conseguir el suficiente dinero para comprar alcohol y donde se tirará hasta que se le pase.

Abre el cartón y pega un largo trago, con ansia, sin aliento. Sigue bebiendo hasta que nota que necesita respirar, entonces para, erupta y mira de nuevo al cielo. Ya añochece y empieza a chispear. Pega otro sorbo e intenta levantarse en busca de algún rincón resguardado en el que poder dormir en paz.

Al levantarse la cabeza le da vueltas y le impide caminar. Ya conoce esa sensación. A empezado a beber demasiado pronto, la anterior cogorza aún le dura, y corre riesgo de empezar a vomitar.

Apoyado en el banco espera a que pase el mareo y entonces comienza la marcha, recuerda que por alli cerca hay un cajero de BBVA bien calentito, y es allí a donde pretende llegar.

Por el camino empieza a llover intensamente. Los periódicos que lleva bajo el brazo comienzan a mojarse, el corre para evitar que queden inservibles, olvidándose del zumbido de sus oidos y pegando un último gran trago con el que termina el vino.

Pero su cuerpo no olvida la mala vida, y acusa ese litro y medio de alcohol guardado en el estómago, vacio y ulcerado.

Y es entonces cuando nota como le sube una tremenda arcada y se apoya en una columna para vomitar. Al acabar, levanta la cabeza y todo empieza a darle vueltas, busca el vino, remedio a todos sus males, pero ya no queda. Aumenta el mareo, que se convierte en vértigo y busca de nuevo la columna para intentarse apoyar, al no encontrarla cae al suelo, y allí se queda, incapaz de levantarse y con una brecha en la frente, que empieza a sangrar.

La gente pasa rápida y sin apenas mirarlo, enfundada en sus gruesos abrigos y con grandes paraguas, como mucho sienten curiosidad. Él pierde el conocimiento, incapaz de mantenerse despierto.

Nadie se detiene, nadie le ayudará. Humanos inhumanos, sin principios, ni moral, ese es nuestro mundo, asi es la cruda realidad.

Puede que el hombre muera tirado en la acera, o que por fin alguien se digne a mirar, a ver lo que ocurre, a salir de su burbuja y descubrir el significado de las palabras piedad y humanidad.

Cuando te crees el culo del mundo...

El Gobierno de Aznar aseguró que en Guantánamo se respetaban los Derechos Humanos:

Sobran las palabras...

Siento no tener tiempo para más! Espero encontrarlo antes de la semana que viene, que ya toca.

Cerco mundial a las bombas de racimo.

El tratado, firmado por 120 países, prohíbe la fabricación y compraventa del arma. EEUU, Rusia, China e Israel ignoran el texto rubricado en Oslo.

Las bombas de racimo son proyectiles lanzados desde el aire que despliegan pequeños artefactos explosivos en radios amplios de territorio. Diseñadas a finales de la Segunda Guerra Mundial, su objetivo original era frenar el avance de ejércitos formados por muchas unidades. Las ONG denuncian que su uso ya no tiene sentido en los conflictos actuales y que sus principal víctima acaba siendo la población civil.

Información extraida de El Público.